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J’ai beau trouver que je m’en tire plutôt bien au niveau fashion. Une ombre sournoise plane au-dessus ma complaisance. C’est mon amie superchic, qui même quand je la réveille à quatre heure du matin parce que j’ai oublié le chemin de mon appartement m’ouvre dans un déshabillé soyeux et griffé.

C’est le genre de fille à l’oeil wintourien qui n’hésitera pas à me dire : « lâche l’affaire des bustiers, c’est vraiment pas pour toi », et à qui j’en redemande. Qui n’hésite pas à se mettre en talons Louboutin pour aller faire du shopping, alors que je claudique au bout d’une heure dans mes ballerines. Qui me dit : « achète ça » en me montrant un bout de chiffon immonde, qui après essayage se transforme en un top sublime.

Mon élégante, même lorsqu’elle était fauchée, semblait sortie tout droit des pages du Vogue : elle achetait ses vêtements chez Zara et autres et et les faisait retailler par une couturière qui connaissait ses mensurations par coeur. Résultat : un tombé parfait.

C’est avec elle que j’ai franchi pour la première fois les portes de Chanel ou des joailliers place Vendôme, là où les vendeuses sont tellement prévenantes et aimables que lorsqu’elles vous proposent un café vous vous retenez de les inviter à votre barbecue du soir.

Enfin, j’adore aller boire le thé chez elle. Déjà parce que chez elle, j’ai enfin l’impression d’être à ma place, c’est à dire dans un salon AD, numéro spécial chiquissime, et en plus, parce que je fais de l’espionnage industriel, avec son consentement amusé, dans son dressing. Je me pâme devant les rangées de sacs, je caresse les cachemires, j’éprouve la hauteur de ses stilettos et je me flagelle avec ses montres.

Je me laisse griser par tant de luxe et d’harmonie.

Jusqu’à il y a quelques jours. Mon amie m’appelle de Corse, me parle de la chaleur, me dit qu’elle n’a pas put résister. Et qu’elle s’est acheté une paire de Birkenstock.

Par le sein de Sophie Marceau : Tout fout le camp!

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