Dimanche, 16h, à l’aéroport : De retour, heureuse, gavée de soleil espagnol, j’attends ma valise en buvant un café et en lisant le Elle. C’est un peu long, mais je suis d’une bonne humeur féroce.

16h32 : J’attends toujours. Féroce, j’ai dit, la bonne humeur.

16h46 : Mais merde !!! Elle est où ma valise ? J’ai un dîner de l’ambassadeur moi ce soir, c’est Babeth Djian herself qui hoste, j’ai intérêt à être aussi lisse et lustrée qu’un numéro de Numéro.

17h : Je quitte l’aéroport les mains vides, en dépression nerveuse, sans ma valise. Je mets le nez dehors pour prendre un taxi, une énorme goutte de pluie s’écrase sur mon front. Cooooool… Bienvenue à Paris !

18h : Chez moi. Assise devant ma penderie anémique, vidée de toutes mes fringues préférées et de toutes mes robes de soirée (= une) je dois me résoudre à cette idée : TOUTES mes fancy shoes sont dans ma valise sauf mes Margiela. Comme je suis une fille positive, je me dis que c’est un bon début.

18h02 : Sur un plan plus idéel, je réalise soudain que l’essentiel de ma garde-robe rentre dans une valise. Et que mon placard a l’air plein mais que rien ne me plaît. J’essaye d’en tirer une théorie, mais j’ai d’autres chats à fouetter, en fait.

18h02 : Je pourrais y aller qu’en chaussures Margiela, nue. Ce serait très Margiela.

18h02 : J’y vais pas.

18h02 : Il va y avoir Camille Bidault-Waddington à ma table. J’y vais.

18h02 : Et Sonia Rykiel. Et Sophie Fontanel. J’y vais.

18h02 : Téléphone : « SOPHIE AU SECOURS JE FAAAAIIIIIIIIS QUOOOOOI ????!!!! » « J’VAAAAIIIIS PAAAAAAAAAAAAAAS ???!! »

18h02 : Sophie : « Garance calme toi, j’en ai fait 12 000 de ce genre de soirées. Pas besoin de se taper une embolie pulmonaire pour ça. Mets une jupe et des collants noirs et viens on va rigoler. »

Moi : « Mais il y a marqué : « tenue black tie » sur l’invit. Quelle expression à la con, d’ailleurs, non ? »

Sophie : « Black tie. Ah merde, j’avais pas vu. »

18h03 : Plus qu’une chose à faire pour me calmer : aller me prendre un bain, me laver les ch… Ah non mon shampoing est lui aussi dans ma valise. Je prends quand même un bain. Au pire, ça me calmera. En fait, ça me donne une idée. Une idée c’est précieux quand on a rien. Je sors en trombe de mon bain.

18h06 : Je vais leur faire le coup du rouge à lèvres et de la chemise blanche. Mais si vous connaissez. Sharon Stone l’a fait avant moi, je peux le faire. C’est le coup de la fille, tellement elle est cool dans son body, elle peut arriver en chemise aux Oscars.

18h45 : Après trois quart d’heure de forage en placard profond, la seule chemise blanche que je retrouve est une Agnès B Homme vintage, 25 ans d’âge au bas mot, quasi transparente tant elle est élimée. Je l’aime, mais elle est blaaaaaannnnc… Huuuuummm… Cassé on va dire. Mais c’est la seule chose que j’ai. Me reste plus qu’à espérer que personne n’aura une tenue blanche autour de moi, sinon je suis bonne pour le coup de la lessive Omo. Allez hop, un coup de rouge.

À lèvres.

18h45 : Merde, mon beau rouge est dans ma valise. Avec tout mon maquillage.

19h20 : Je fouille dans ma salle de bain, et comme en ce moment je jette tout, bah du coup j’ai plus rien.

19h45 : Je finis par trouver un rouge. Il s’appelle le Rouge Monop’, c’est écrit dessus en gros. Un cadeau de Monop’. Très, très Numéro. C’est Babeth qui va être contente.

19h46 : Wow ! Le rouge Monop’ est sublime. Et hop ! Sur mes lèvres. Je suis sublime.

20h00 : SU-BLIME !!! Sauf que.

20h00 : J’ai toujours pas de bas.

20h15 : J’ai un pantalon qui, de loin, dans le noir, peut, si on le regarde à travers des lunettes 3D, ressembler à du Yves Saint Laurent par Stefano Pilati. Ou a du Lanvin, tiens. Comment ça rien à voir ? Exactement. Du Lanvin dans la nuit de loin. À condition que je le repasse à pleine vapeur pendant une heure.

20h50 : Allez hop. Lanvin la nuit, Agnès B de 1982, Margiela, ma veste Max Mara qui sauve encore une fois tout l’ensemble et AUCUN accessoire si ce n’est mon rouge Monop’. Je me regarde, je me souris, et je m’envole.

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Fin de la partie 1.

Tapez 1 si vous voulez la suite.

Tapez 2 si avez deviné ce qui va se passer.

Tapez 3 si vous préférez que j’arrête tout de suite mes histoires.

Une série de mode qui m’inspire, c’est comme un élan. C’est, comme quand j’avais douze ans et que je dévorais les magazines de mode de maman, un univers qui me transporte, une fille que soudain je voudrais être, une histoire qui me stimule dans laquelle je me reconnais.

Seulement à l’époque, si le nom des photographes était écrit en tout petit sur la tranche, celui des stylistes était carrément inexistant. Heureusement, aujourd’hui, leur travail est bien plus reconnu.

J’ai adoré cette série dans le Vogue de septembre. Et ça ne m’a pas étonné qu’elle soit d’Anastasia Barbieri.

Cette série, c’est tout Anastasia. Le vestiaire masculin, la féminité détendue, en touches feutrées, les accessoires précieux. Et une sacrée personnalité.

Bon, et maintenant Anastasia, tu me le donnes ton costume Margiela ? Non ?

Bah, tant pis, je t’aime quand même !

Bisou, bonne journée !

Samedi matin, effrayée par l’aspect complètement flagada de ma peau, j’ai décidé qu’il fallait agir d’urgence. Pas le temps de prendre rendez-vous chez ma dermato. Pas le temps non plus de réfléchir deux secondes à mon régime des dernières semaines, constitué exclusivement de chocolat et de café.

J’allais aller m’acheter la crème Turnaround de Clinique, qui dans mon souvenir avait déjà commis quelques petits miracles. J’arrive au stand Clinique, et je demande ma crème. Une dame à lunettes, habillée en infirmière, me fait asseoir. Me touche la peau, prend un air super inquiet.

« Ah oui je vois. Vous avez une peau sensible, de type 3 (air dramatique). Oui, la Turnaround va lui donner un coup de fouet. Mais franchement (regard médical réprobateur par-dessus les lunettes), ce que je vous conseillerais avant tout, c’est de prendre notre Basic 3 Temps. Voyez vous (grands gestes scientifiques), il n’y pas pas mieux pour nettoyer et reconstituer le film lipidique (eeew !) de votre peau, parce que regardez (sort un bout de scotch, me l’applique sur la main et le retire avec un froncement de sourcils) voyez, ce qui reste sur le scotch ? Il faut traiter. Et puis parlons de votre contour des yeux… »

Une demi-heure après, je suis entourée de produits. Si j’ai bien compris, deux fois par jour, il faut que j’applique un nettoyant, un tonique, 4 crèmes (celle pour reconstituer le film lipi (eeew) dique, la Turnaround, celle pour resserrer les pores (mais eeeeewww !!!) et celle pour le contour des yeux) et deux fonds de teint (un pour la zone médiane, et un minéral pour les retouches). Mon infirmière est vachement sympa : si je l’écoute, elle est sur le point de m’alléger d’environ 350€.

Je lui demande si c’est parce que c’est la fin du mois et qu’elle n’a pas fait son quota qu’elle essaye de me fourguer une demi-remorque de produits. Je lui dis que ma dermato elle dit que le savon Dove c’est parfait et que les soins contour des yeux c’est du bullshit de cosmeto à la con.

Elle me dit : « Ah ! Mais votre dermato, c’est le genre sabots et macramé ? Elle fait ses crèmes toute seule ? Elle vit dans le Vercors ? »

Je lui dis : « Non mais vous êtes gonflée. Ma dermato s’habille en Comme Des Garçons. Je ne prendrais que la Turnaround et le fond de teint minéral. »

Elle me regarde par en dessous les lunettes : « Bah nous ici, on est en Margiela*, elle m’envoie en me montrant sa blouse blanche et en rigolant. Et je vous répète que vous n’êtes qu’à un Basic 3 Temps d’avoir une peau sublime. »

Notre complicité à son apogée, mon infirmière en Margiela me fourre des échantillons de Basic 3 Temps dans mon sac et m’offre un gloss en me disant avec malice : « Vous verrez, vous reviendrez ». Wow. Elle y croit vraiment, à son truc, n’empêche.

Je lui ai fait un clin d’oeil, et j’ai tourné les talons. Depuis j’hésite. Margiela ou Comme des Garçons ?

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* Dans les boutiques Margiela, on vous reçoit en blouse blanche.

PS : Et s’il vous plaît, laissez-moi vous dire merci pour vos commentaire d’hier. Ça a été une sensation indescriptible de tous vous lire. Unique. Alors puisqu’il n’y a pas d’autre mot… Merci. Je vous tiens au courant dès que j’en sais plus pour les tee-shirts.

Il y a des détails qui nous font sortir de la simple mode. La tendance, je sais pas ce que vous en pensez, mais parfois ça me gonfle. Me dire que chacun de mes vêtements retrace une histoire bien précise, compréhensible, lisible par les gens comme moi.

Isabel Marant, tiens. J’adore. Mais quand je mets du Marant, et que je me balade dans le Marais, je croise plein de filles qui, par leurs vêtements, racontent la même chose que moi, racontent Isabel. Que je mette du Margiela, du Saint Laurent, ou du Zara inspiré par …, j’ai en tête un défilé, une histoire, voire même, parfois, un prix.

Et puis, il y a les magazines. Qui nous ont appris à classer et à catégoriser : sport-chic, bohème, rock, 80′s…

La plupart du temps, ça me va. Il me reste toujours des manières d’assembler, de porter, de mélanger, et même de customiser. Et puis je suis quand même une victime ultra consentante !

Mais souvent je me dis que j’aimerais bien avoir plus d’objets juste à moi. Des choses qui racontent simplement mon histoire. Qui soulèvent un mystère, une question. Qui n’ont pas d’origine fashion contrôlée. Comme par exemple, un collier comme celui de Laura.

Allez, on arrête les thèses, vous pouvez partir en week-end ! Bisou, bonne journée !

Je me souviens très bien de la première fois où j’avais photographié des cuissardes. Ça m’avait fait une drôle d’impression. J’avais trouvé ça beau et trash à la fois. Mais elles étaient portées avec une telle douceur qu’elles m’avaient laissé un chouette souvenir.

Quand j’ai vu ces cuissardes Margiela sur Carine Roitfeld, c’est l’implacable chic avec lequel elle les portait qui m’a frappée.

En même temps, Carine, c’est un peu l’incarnation du porn chic, vous vous souvenez, les 90, Tom Ford, Gucci, l’épilation du maillot en forme de G ? Pas étonnant après tout…

Je commençais tout doucement à digérer cette tendance, à la prendre en photo. Puis j’en ai repéré des tas dans les défilés, chez Rodarte, Rick Owens, Stella McCartney, Isabel Marant, Alaïa… Et dans un style très particulier, chez Prada. Puis j’ai commencé à les remarquer sur mes stylistes préférées.

Je me disais oui, c’est sûr, mais ça ne va jamais descendre dans la rue, c’est quand même hyper dur à porter !

Mais non, mais si. Voici une paire de cuissardes portées le plus naturellement du monde. C’est marrant, je ne trouve plus du tout que c’est trash. Juste nouveau, super sexy, et très beau !

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Et sinon, je voulais vous signaler que je participe à une conférence-débat mardi 24 au Grand Palais. J’y serais entourée de Fabienne Falluel, d’Anne-Valérie Hash et de Guillaume Erner (Wow !).

Le thème ? « La mode : culte de l’éphémère ou recherche de l’intemporel. »

Oh, je sens que je vais passer tout le week-end à réviser moi.

Bref. L’entrée est libre et si vous voulez venir y assister, vous pouvez envoyer confirmation à Elizabeth Postel-Vinay à l’adresse suivante mardis@grandpalais.fr. Pour avoir toutes les infos, cliquez sur continuer.

Je serais super contente de vous y rencontrer ! Bisou, bon week-end !

Girls, I did it. Oui. Pour une fois que je mettais pas un titre en anglais, fallait bien que je me rattrape hein. Je disais donc, girls, girls. I did it.

Tout a commencé un jour de décembre. J’étais en train d’expliquer à trois copines à quel point mon esthéticienne me les brisait menus. Les poils. Qu’en plus elle parlait trop, qu’elle faisait mal, et qu’elle n’avait pas aimé le show Chanel, ce qui compromettait les fondements même de notre relation. On ne dit pas de mal du show Chanel.

J’ai levé les yeux, et devant moi, trois visages tendus, six yeux écaquillés et trois bouches, bées.

« Quoi mais Garance mais Garance mais Garance mais mais mais mais Garance Garance Garance… »

« Mais quoi ? »

« Tu l’as pas faiiiiiiit ? » Bruits de bris de glace dans la voix.

« Mais quoi ? »

« Mais le laser !!! Tu l’as pas fait le laser ? »

« Bah non ! Pourquoi, tu l’as fais toi peut-être ? »

« Bah ouais, mais bien sûr ! »

Je me retourne vers Marie. « Tu l’as fait toi Marie ? »

« Bah ouais ! Comme ça je suis toujours nickel. Plus aucune raison de refuser de rentrer à la maison avec un garçon. Mon drame. Ma vie depuis : dissolue. Tu veux que je te parle de ma vie dissolue ? »

Non, pas là. Mais t’inquiète au cas où j’ai pas mis ton vrai prénom. Et toi Laeti. Sauve moi. Me dis pas que tu l’as fait !

« Si ! Bien sûr que je l’ai fait non mais pour qui tu me prends ? Peau de bébé, tous les jours de l’année ! »

Merde. Ça n’allais pas se passer comme ça. J’ai pris rendez-vous illico avec ma chère dermato, et quelques jours après j’étais en culotte rose à froufrous, une paire de lunettes protectrices Margielesques, ou presque, roses, sur le nez.

« Fifi Chachnil » !!! Me dit mon esthéticienne en pointant son rayon laser vers mon entrejambe. « H&M », je lui réponds en un gloussement complice.

Trois minutes après avoir commencé, même pas mal. Je décide de tout faire, du sol au plafond. Stars Wars me voilà. Cet été, je serais imputresciblemment nickel. Et puis après j’irais montrer ça à mon esthéticienne en lui disant que ça lui apprendrait à parler à tort et à travers du show Chanel entre deux bandes de cire. Non mais. Oh.

Quelques temps après, partiellement hair-free (ces choses là ça prend du temps, quand même) et très fière de l’être, je bois un verre avec trois autres copines. J’entends :

« Ah mais non mais ces filles elles sont folles avec la chirurgie esthétique ! C’est nul : d’abord il paraît que le Collagène ça descend dans les joues, comme chez Adjani. En plus ça infiltre, on sait pas du tout quels effets ça a sur la santé !!! On dit que le Botox ça s’infiltre dans le cerveau et que ça paralyse les neurones !

« Ah ouais non mais trop vrai ! Trop nul ! Les filles sont folles ! » Je dis.

« Non mais c’est comme ce truc qu’ils appellent la médecine esthétique, là. Foutage de gueule, là. Un coup de bistouri par-ci, un coup de laser par-là… C’est de la chirurgie et puis c’est tout ! »

« Ouais pour certaines, c’est même de la sidérurgie », je participe, très drôle.

« Non mais parce que l’épilation laser, tout le monde dit que c’est génial, mais c’est super dangereux ! Autant grimper direct sur une antenne-relais, ça te file des cancers direct ça. »

« Ah ouaaaaais c’est vraiment… Suuuuuper nuuuul. » Je me liquéfie.

Bah voilà. Je suis partiellement hair-free. Mais je sais pas pourquoi, j’ai décidé d’en arrêter là. C’est mon esthéticienne qui va bien rigoler.

Elle essayait déjà les chaussures à talons de maman quand j’en étais encore en train de jouer à GI Joe.

Ma soeur et moi, on a toujours été très différentes. J’ai à peine l’impression de commencer à trouver mon style, elle vers 12 ans elle savait déjà ce qu’elle voulait. De belles matières, des talons hauts, des bijoux précieux. Elle n’a jamais hésité à y mettre le prix, et à bosser pour. Même très jeune.

Vous imaginez combien elle nous énervait, moi, mon esprit révolutionnaire, mon jean baggy et mes Converse élimées. J’étais encore une ado mal réveillée, elle c’était déjà une femme qui portait ‘Féminité du Bois’ de Shiseido.

D’autant plus que Laetitia, malgré son mètre 80… Ben c’est ma petite soeur.

Comme toutes les soeurs, on s’est donc bien explosé les cordes vocales lors d’engueulades-courses poursuites à travers la maison dont à peu près toute la famille se souvient. Ça n’a pas toujours été parfait entre nous. Mais on s’est beaucoup marrées.

Oui. Il serait facile de s’imaginer le contraire, elle est tellement sophistiquée…

Mais c’est la fille la plus drôle que je connaisse.

C’est ça le truc avec une soeur. On a beau être le jour et la nuit, on parle le même langage. En un mot on se comprend. Et au fil du temps, alors qu’on s’apaisait, que je trouvais le chemin de ma féminité, que nos vies prenaient forme, on est devenues les meilleures amies du monde.

Mais je suis toujours la même. Quand elle m’a dit qu’elle venait passer le week-end à Paris, j’ai sauté au plafond de bonheur, rangé mon appart pour pas qu’elle tourne les talons en voyant que je ne classais pas mes chaussures par ordre alphabétique, et attendu en comptant les secondes son arrivée à l’aéroport.

Et puis ensuite j’ai passé mon week-end à lui grimper dessus, à lui dire comme je l’aime, comme je la trouve belle, fantastique, drôle et intelligente. On a fait les soldes. Elle a acheté des Tod’s, moi des Margiela. Elle a voulu aller déjeuner au Lutetia, je lui ai dit qu’au Sauvignon en face ça irait très bien comme ça. J’ai voulu rentrer en métro, elle m’a poussée dans un taxi.

Je me suis assise dans le taxi et pendant quelques minutes j’ai regardé ce beau visage que j’aime et que j’admire tant.

Et je sais qu’elle m’aime et m’admire tout autant… C’est ma mère qui me l’a dit. Merci, maman.

Vu qu’on est en train de se prendre la vague 90′s en pleine face, avec le grunge, le revival du revival punk, il fallait bien s’attendre à retrouver un truc qu’on avait quasi-oublié, le minimalisme.

Ces années 90, quelle histoire ! Ce sont les années où j’ai vécu mon premier grand amour, eu mon bac, fait mes dernières raves et acheté mon premier tee-shirt Margiela. Le fond de l’air n’était pas très gai, à ce que je me souviens. Nos parents, pétrifiés par la récession, nous courraient après avec des projets d’avenir aussi ébouriffants que trouver un boulot avec des débouchés. Super, pour mes premiers pas dans la vie. Merci.

Vous n’avez pas d’autres options ? Naaan, va faire tes devoirs. Pffff. À la place, je faisais le mur.

C’est en même temps no future et totalement fertile. J’avais aussi peu de recul sur l’époque que je vivais que j’en ai aujourd’hui, mais j’en ai tiré une leçon. N’en faire qu’à ma tête. Ça ne sert à rien de flipper.

N’empêche, je me souviens qu’on ne s’habillait pas très coloré et qu’on aimait bien ça. C’était notre glam à nous, notre esthétique fin de siècle, notre réponse à l’extrême flamboyance des 80′s.

On en a tiré des esthétiques nouvelles, des lignes fortes, des créateurs cultes. Helmut Lang, Martin Margiela, Jil Sander…

Une icône absolue, trop petite et maigrichonne était en train de naître et rendait, en un regard perdu dans le vague, toutes les tops complètement ringuardes. Kate Moss.

De l’underground de la musique froide et répétitive que l’on appelait la techno affleuraient des violons et une voix sublime et si différente qu’elle nous a tous à un moment transpercés, celle de Björk.

On se bleachait beaucoup les cheveux, on déchirait beaucoup nos jeans, on se mettait des diamants sur les yeux (big up Topolino !) on voulait aller à Londres et on aimait le minimalisme.

C’est pas évident de résister en ce moment à la vague de flip qui est en train de s’emparer de nos sociétés. On l’a senti très fort dans la mode, en cette rentrée. On s’est demandées pourquoi on était moins surexcitées par les looks des fashionistas, et Elisabeth m’a suggéré que c’est peut-être tout simplement qu’elles avaient moins fait d’achats cette saison. On a essayé de parler d’autre chose et toujours le sujet revenait. On s’est demandé ce que ça voulait dire, cette déferlante de non-couleurs, ce perceptible ennui, et la seule réponse est venue sous la forme d’une question :

En temps de crise, vaut-il mieux créer des classiques dans lesquels on aura l’impression d’investir, ou des pièces si fortes, qu’elles sont des must-have que l’on cassera sa tirelire pour avoir coûte que coûte ?

Chacun y a répondu à sa façon, et j’ai autant aimé les deux versions. Margiela. Vuitton.

En tout cas, moi, mes 90′s, je les ai aimées parce qu’elle ont été ma jeunesse. Si on m’avait demandé, j’en aurais certainement choisi d’autres, plus folles, plus drôles, mais en fait, je me serais peut-être moins amusée.

Et puis j’en ai gardé un optimisme à toute épreuve, une conviction que quel que soit le contexte on arrête jamais de créer, d’inventer, une résistance à la peur, au cynisme, un truc où je me dis que quelle que soit l’époque dans laquelle on vit, si l’on fait ce en quoi l’on croit, si l’on est libre, et si l’on aime, il ne peut rien nous arriver.

Oui, vous avez raison. Et j’en ai aussi gardé un certain amour des violons. Bonne journée !

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Coucou ! Alors alors, comment amener le sujet, comment vous dire que, comment exprimer la, huuuuum…

Dites, vous l’aviez senti ? Je m’ennuie ! Voilà trois jours que les défilés ont commencé à Paris, et j’attends toujours l’étincelle que je n’ai eu ni à New York, ni à Londres. Ou c’est moi ? Ou je commence à m’habituer à tout ça ? Ou c’est la crise ? Vous en pensez quoi ? Vous aimez quoi ?

Et pourtant, j’ai beaucoup aimé Dior, c’était gai, fort et je veux une robe-tutu -d’ailleurs on va toutes vouloir des robes tutu, des jupes tutu, des micro-jupes à volant tutu, je suis trop trop fan de la tenunue ci-dessussus, je veux mon tutuuuuu !

Bref, j’ai eu envie de repartir avec la moitié des fringues chez Isabel Marant (quelqu’un a les photos ?), comme d’habitutude, et j’ai complètement halluciné au show Margiela, qui était tout à la fois hyper bien scénographié, hyper beau, hyper prétentieux, hyper gai et hyper intéressant.

Bon en fait, ça va. Je ne dois pas tant m’ennuyer que ça. On va plutôt dire qu’on sent un léger flottement.

Niveau looks, c’est pareil, je nage un peu entre deux eaux. J’ai l’impression d’avoir déjà vu et revu des tas de trucs, et du coup ce que j’apprécie beaucoup en ce moment c’est la manière de porter, l’attitude, une certaine façon de remonter ses manches, de laisser dépasser son tee-shirt, ou de ne pas porter de sac…

J’ai donc choisi trois de mes stylistes préférées, qui ont toujours un style juste et pas maniéré. Quand je n’ai plus d’idées, ce sont ces filles là que je regarde.

J’aime bien ces fashionistas là. Pleines de personnalité, toujours en train de se marrer, elles ont un rapport à la mode hyper rafraîchissant et plutôt détendu.

Et je me rends compte que ce qui définit ce que j’aime en ce moment, c’est ce jeu perpétuel avec les basiques, cette façon de réinventer toutes les 5 secondes comment on porte le jean, le blazer, la chemise, comment on dédramatise une pièce forte avec du super casual, comment on rend un simple tee-shirt imprimé génial en l’associant avec la bonne veste.

Comment une bonne coupe de cheveux, pas forcément mode (cf Yasmin en première photo) mais bien adaptée, une manière de ne pas faire sentir l’effort, une façon de se mouvoir, de se poser, comment un éclat dans le regard et une attitude font tout le reste. En fait, plus je prends des photos, plus j’épure, j’épure, et plus je reviens à l’essentiel.

Comme ma petite soeur Sacha me disait, quoi : « taiiiin, c’est trop dégaine ! ». Ah voilà, Sacha, c’est exactement ça ! Bonne journée !

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