Vendredi : je suis dans une chambre d’hôtel immense, seule et loin. Demain, nous enterrons ma grand-mère. Depuis quelques jours, la vie a pris des couleurs plus vives et plus profondes. Tout est saturé, et pourtant je ne suis pas triste.

Pour la première fois, je marche sur ses terres, celles où elle a tenu à revenir, celles où des gens que je ne connais pas l’aiment aussi. Je les ai rencontrés aujourd’hui. Ils m’ont accueilli avec un thé à la menthe brûlant et des mets que je n’avais jusqu’à lors jamais mangé ailleurs que dans la fraîcheur de sa cuisine.

On ne se comprends pas, je ne parle pas leur langue. Ma mère traduit, et moi, je souris.

La maison est grande et belle. On marche pieds nus sur de grands carrelages colorés. On se réunit dans un petit patio ombragé. Il n’y a qu’à tendre la main pour cueillir des figues et des grenades.

Parfois, on pleure. Mais la plupart du temps, des rires fusent dans tous les coins. Les enfants courent après les poules et les adultes s’affairent : il faut tout préparer pour le grand jour, demain. Demain.

Samedi : j’ai ouvert grand les rideaux et devant moi s’étendait la mer, lumineuse, à perte de vue. J’ai mangé un petit pain à la semoule, bu un grand café en regardant le vol compliqué des mouettes. Puis je me suis habillée en blanc et nous sommes partis.

Après une demi-heure d’une route sinueuse, nous arrivons. Nous passons de bras en bras. On me serre très fort, on me chuchote à l’oreille des prières que je ne comprends pas. Tout le monde est vêtu de blanc. Une petite fille cherche mon regard. Elle porte une robe qui me rappelle celles que je portais, enfant. Je lui souris. Elle ne lâchera pas ma main de journée. Sauf parfois, pour rire et jouer.

Puis le cercueil de ma grand-mère arrive et c’est le silence. Soudain, la brûlure que j’attendais depuis quelques jours m’étreint. Je serre ma mère très fort dans mes bras.

Dimanche : je commence à m’habituer aux odeurs entêtantes, à la lumière intense, au rythme saccadé de ce pays. J’avais toujours eu peur de ce que je pourrais trouver ici. L’histoire de ma famille, si compliquée, aux fils si soigneusement emmêlés par ma grand-mère qui n’aimait rien plus que de cultiver les mystères m’avaient toujours fait redouter le pire.

J’imaginais un pays sauvage, une famille au regard réprobateur. Je n’ai trouvé que grâce et gentillesse. Si j’ai compris pourquoi ma grand-mère avait voulu partir, j’ai aussi compris pourquoi elle avait demandé à venir reposer ici. Elle dort sous une terre fertile, au pied d’un olivier qui fait face à la mer.

Je ne sais pas si je reviendrais, mais je suis heureuse de l’avoir accompagnée jusqu’ici. Je suis heureuse qu’elle m’ait forcé le pas, elle qui avait toujours voulu m’emmener avec elle. Je suis heureuse parce que je sais qu’elle le serait. Je suis heureuse parce que les choses sont en ordre, inondées d’amour, dans toute leur tristesse et leur beauté.

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Londres. J’adore cette façon de nouer le foulard et aussi la chemise fermée jusqu’en haut. Très original.

Je me souviens d’un jour de printemps. Je devais avoir 11 ans, je devais être en 6ème, et je devais en avoir marre que ma mère refuse obstinément de m’acheter toutes les choses qu’il fallait avoir pour « en être ». Je devais avoir protesté plus fort ce jour là, car elle avait finit par me dire : allez, viens, on va te trouver des vêtements.

Le fait qu’on se soit dirigées vers son dressing plutôt que vers la boutique Maximôm qui cristallisait à l’époque tous mes désirs avait dû me mettre la puce à l’oreille, car je me rappelle l’avoir suivie avec cette démarche caractéristique de l’ado en colère : les pieds en dedans, l’oeil baissé, les lèvres serrées.

Je me souviens aussi m’être très rapidement déridée lorsqu’elle a commencé son tour de magie. En l’espace de quelques secondes, sa chambre s’est transformée en un tableau magnifique. Les fringues volaient puis s’amoncellaient sur son lit ou au sol, et certaines atterrissaient miraculeusement sur moi. Telle chemise était nouée pour s’ajuster à mes épaules, telle ceinture faisait des merveilles, tel carré se transformait sous mes yeux en un magnifique top…

Paris. Plus classique, mais tout simplement adorable avec un foulard Dior.

Je me souviens d’un moment d’une complicité et d’une gaieté incroyables. Je me souviens aussi avoir fini par tout rejeter en bloc, tout à fait consciente que retourner au collège dans ma nouvelle tenue de lumière ne me vaudrait pas grand honneur.

Tout rejeté, sauf le petit foulard en soie qu’elle avait noué sur ma tête d’une manière si artistique que je n’osais plus bouger de peur de briser le charme.

Arrivée au collège, bien entendu, tout le monde s’est moqué de moi.

Mais j’ai tenu bon, et porté dignement mon foulard jusqu’à la fin de cette longue et pénible journée. Les cons !

Je trouvais déjà à l’époque qu’ils n’avaient rien compris, mais je n’étais pas très courageuse. J’ai donc fait comme tout le monde et noué le foulard autour de mon poignet.

Il représentait toutes les jolies choses que m’avait apprises ma mère cet après-midi de mai.

Voilà, les photos de Londres, c’est fini, mais tout ça c’était pour vous dire que je suis bien contente que cette mode revienne. Parce que ce foulard, je l’ai encore.

Foulard, réveille-toi mon vieux, notre revanche est arrivée ! Héhé !

Bonne journée !

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Jupe et ceinture inspirées du défilé FW08 d’Isabel Marant, top inspiré d’un Aleeeeeeeeeeeex (!!!) Wang.

C’est nouveau. Le matin, j’enfile un top, un pantalon ou une jupe, j’ajoute quelques accessoires, et si l’ensemble se présente pas trop mal, je me pose une question :

« Où est le détail sexy ? »

Ce truc là, je vous assure, je ne sais pas d’où ça sort. Je n’avais jamais pensé comme ça. Pour moi, déjà, personne ne nous oblige à être sexy. Je m’en fichais bien de montrer mes jambes, de mettre en valeur telle ou telle partie de mon corps. J’ai même un peu ce truc de défi qui me fait dire : on peut séduire sans ça. On est même pas obligé de vouloir séduire, tiens, voilà.*

Quand je vous parle de sexy, je pense à ce je ne sais quoi de légèrement troublant, un débardeur trop grand, un jupe légèrement trop courte, une chemise d’homme ouverte, un talon** très haut sur une tenue très sobre, une chaîne en argent qui glisse entre les seins, une épaule dénudée… Le sexy légèrement rugueux à la française, quoi.

C’est donc mon truc du moment devant ma glace, mais je ne sais pas trop quoi en penser.

Ma mère*** pense que c’est très bien et qu’il faut profiter de sa jeunesse pour faire tout ce qu’on veut. Elle m’explique qu’après un certain âge, ce qui est terrible c’est de devoir renoncer à un truc après l’autre. Genre, le moment où tu te dis que le monde peu bien se passer de voir tes bras. Il doit pas être évident celui-là.

Lou Doillon n’aime pas séduire d’un coup, mais laisser une impression. Comme un parfum.

Géraldine me dit qu’on devient sexy en se connaissant mieux. Qu’en connaissant ses points forts, on drive le regard de l’autre. Elle me rappelle aussi que tout dépend de ceux pour qui on s’habille. Que beaucoup de filles s’habillent avant tout pour les autres filles. Que le fait que j’ai rencontré quelqu’un n’est certainement pas étranger à mon nouveau comportement.

Superchic ne pense plus qu’être super chic c’est être super sexy.

Luella pense pareil, j’ai perdu cette interview, mais elle disait que pour elle la fille sexy c’était la bûcheuse du fond de la classe. Même si elle dit aussi que ses robes sont parfaites pour aller se torcher jusqu’au bout de la nuit, et qu’en gros s’en foutre d’être sexy c’est sexy. Ah.
Voilà un point de vue fort intéressant qui pourrait quasi boucler ma boucle mais…

Ce qui est marrant, c’est que toutes les filles à qui j’ai posé la question « Doit-on être sexy ? », m’ont répondu à côté. Elle m’ont dit comment elles, elles se sentaient sexy. Ou comment être sexy. Ou ce qui n’est pas sexy. Mais elles sont toutes d’accord pour l’être, d’une manière ou d’une autre. Elles ont donc toutes répondu à « Doit-on être sexy » ? : Oui, bien sûr, t’as fumé ou quoi ?

Ça m’apprendra à poser des questions à la con.

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* J’entends de grands rires trébuchants au fond de la classe. Oui, euh, en fait, quand on me connaît, on sait parfaitement que je suis insupportable tellement je suis over toujours en train de tchatcher avec tout le monde. J’ai même déjà essayé de séduire un Vélib’ une fois. Ouais. Ouais.

** Oui, bien sûr, deux talons.

*** De qui je dois tenir ces questionnements bizarres : j’ai grandi le nez dans un bouquin du MLF oublié dans ma commode. La couv c’était cette fameuse photo avec la banderole : « Nous ne sommes pas des poupées ». Et voilà comment je suis devenue fan de Pamela Anderson.

Ah, et si je vous parle d’elle un billet sur deux (pas de Pamela Anderson, de ma mère), ce n’est pas parce que je suis une fille à maman (en fait je suis une fille à papa) c’est parce qu’elle est à Paris en ce moment et qu’on arrête pas de faire du shopping. Et donc de philosopher à mort.

On est là dans un trip familles je vous aime avec ma mère et son amie M. que je n’ai pas vue depuis 20 ans, à se claquer un petit bordeaux-rillettes au Sauvignon rue des Saint Pères (et oui je vous raconte ma vie, et oui, mais oui). On est donc là à se griser en se disant que c’est absolument incroyable comme on a pas changé, quand en face de nous s’assied Mélodie.

Nous voilà le souffle coupé devant son charme, comme arrêtés en plein vol (ce qui n’est pas si mal quand on sait qu’on en était à notre troisième Saint-Émilion et que ma mère commençait à montrer le contenu de son sac aux jeunes filles de la table à côté) (et je vous raconte pas ce qu’il y avait dans son sac) (un indice se cache dans ce post).

Moi : « pardon, je vais prendre une photo. »

M. : « et en plus elle a l’air terriblement sympa. »

Ma mère : « tu prends cette photo, tu l’envoies à ta soeur (Sacha, 13 ans) (qui a exactement la même chevelure que Mélodie) (sublime) (et bien entendu quotidiennement, consciencieusement et rigoureusement aplatie pour un effet des plus stratifiaires) et tu lui dis qu’elle me jette tout de suite son lisseur céramique. »

Voilà, c’était un message personnel de maman à Sacha et à toutes les filles qui savent pas quoi faire de leurs grands cheveux. Rien à ajouter.

Sinon, il se passe un truc avec les petites robes bleues vintage et les gros colliers non ?

Le pendentif ancre à la Fonfonelle vient d’une boutique du Marais, la marque c’est Culotte. Vous connaissez ?

D’ailleurs, du coup j’ai foncé dans la première friperie du coin et j’ai acheté des tas de conneries : un chapeau trop petit, une chemise trop grande et une robe à couper pour faire une jupe qui sera géniale. Un jour. Peut-être. Si je ne m’en sers pas comme tablier, avant.

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PS : Vous vous souvenez de mes images de Valentine Fillol-Cordier ? Elles ont été reprises dans le magazine online Dirrty Glam pour illustrer une très chouette interview de l’une de mes it-girls préférées, que je vous surconseille. Dirrty Glam, c’est par ici ! Bisou !

Ce qui est bien avec mon amie Superchic, c’est qu’elle dégomme toutes les idées qu’on peut avoir sur le luxe avant même qu’on ait eu le temps de fantasmer dessus. Elle, elle est passée par là. Elle en est même revenue :

Voyager comme Catherine Deneuve avec son ensemble de bagages Vuitton.
C’est beau, de belles valises. C’est beau une belle nana avec de belles valises. C’est beau une belle nana avec de belles valises contenant des sapes somptueuses somptueusement disposées dans des compartiments sur mesure.
Mais c’est mieux quand on retrouve ses bagages à l’aéroport. Vous trouvez pas ? Parce que je vais pas vous faire un dessin, mais voyager en Vuitton, c’est un peu comme avoir marqué sur ses bagages « je renferme des trésors, tu n’as même pas idée ». Et on se les fait voler.

NB : tant que t’as pas ton jet privé, tu fais comme Superchic. Tu voyages en Samsonite.

Rouler comme Steve McQueen en Aston Martin. Là, j’y suis encore plus sensible. Ne me demandez pas pourquoi, autant je conduis comme une mamie de 90 ans (les deux mains bien calées sur le volant, les lunettes sur le bout du nez, le siège collé au pare-brise et plaf, le trottoir ! Comment ça un trottoir ? Où ça un trottoir ?), le tout en chantant, autant j’adore les voitures. Bref.
Rouler en Aston Martin de collection, c’est un peu, m’expliquait Superchic, comme se transformer en Madonna, les gardes du corps en moins. Sitôt sortie du garage, les badauds se jettent littéralement sur vous. S’assoient sur votre capot pour se prendre en photo, vous prennent en photo, vous demandent de les prendre en photo. Et de sourire, please. Vous êtes déprimée, pressée, stressée ? Mais vous n’avez pas le droit bon sang. Vous êtes en Aston Martin.

NB : on a le droit d’avoir une Aston Martin. On a le droit aussi de souhaiter acheter un vélo pour les jours où on a juste envie d’acheter du lait au supermarché.

Pour conclure, je n’aurais pas de meilleure phrase que celle de ma mère à qui je contais les mésaventures de mon amie, ma mère donc qui est psy, et qui est bel et bien en passe de devenir le docteur Perlmutter* de ce blog à coup d’éclairages psychologiques implacables :

« Évidemment qu’elle en est revenue, c’est du bling bling tout ça, ça va très loin, quels meilleurs accessoires pour se faire remarquer ? C’est comme se marier avec un président de la république ! »

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*Le bon docteur Perlmutter, le psy du regretté magasine 20ANS. Professeur, tu me manque comme un régime à son printemps.

Ah, et toutes les Superchic doivent être au courant, mais au cas où, le merveilleux article du Fig’ Mad’ où je suis en MP-N et fière de l’être est ici. Un bisou aux lectrices du Madame, et euh… Je sais pas les anciennes, on se roule une pelle ?

L’Ellipse D’Or de Patek Phillippe, inspirée d’un modèle tout or, bracelet tressé, des années 80.

J’ai un truc avec les montres. J’en parle peu, parce que c’est pour moi l’un des objets les plus intimes que l’on peut posséder. Je n’aime pas cette idée qu’ont beaucoup de la montre aujourd’hui. Une manière de faire étalage d’un certain accès au luxe.

Même si avoir une montre au poignet est pour moi un luxe indispensable. J’ai reçu cet amour en héritage. On parlait souvent de montres chez moi. Parfois ça donnait des trucs étranges, sortis de leur contexte :

Par exemple, ma mère : « Une montre en or ? Attends c’est vachement plus résistant pour faire le ménage ! »

Pour mes 18 ans, juste avant que je ne quitte le nid familial, moi, l’aînée d’une grande fratrie, j’ai reçu de ma maniaque de mère, les yeux embués, la voix chevrotante et le brushing en voie d’extinction, un bien joli cadeau.
Une Rolex. Elle m’a dit : « Mets là au poignet et ne l’enlève jamais. Tu penseras à moi. Je serais toujours avec toi. Et si un jour il t’arrive quelque chose, n’hésite pas à la vendre. »

En plus d’être une famille très à l’heure, on a le sens du drame.

C’était il y a quatorze ans*. Et je l’ai toujours au poignet. Son acier a pris une magnifique patine, quelques coups et j’ai même réussi à la noyer, mais je ne l’ai jamais enlevée.

C’est aussi mon problème, merci maman. Car cette montre, au delà d’atteindre une sorte de perfection d’esthétique, de pratique et d’indémodable (quatorze ans* et à chaque fois que je regarde l’heure j’ai un choc de beauté. 61 320** chocs de beauté, vous comprenez maintenant que je sois un peu frappée), cette montre fait donc aujourd’hui partie de moi. Je ne parviens pas à la quitter. J’en ai eu d’autres, tout aussi belles, tout aussi classiques. Rien à faire. Ma Rolex et moi on est comme Dolce & Gabbana, Proenza & Schouler ou Black & Decker : inséparables.

Et c’est bien dommage. J’aimerais être comme ma soeur. Qui les collectionne, les rachète, les fait réparer. Qui n’hésite pas à se ruer vers l’or, et le porte merveilleusement bien. Qui a des montres pour le soir, des montres pour le sport, des montres pour la ville, des montres pour aller promener la voiture, et qui en change à l’envi.

Parfois, ensemble, on va sur La Côte des montres et on passe des heures à pousser des grands cris outrés en regardant les prix. Ensuite, il m’arrive d’aller les essayer en magasin, d’écouter les experts me parler des mécanismes pendant des heures et me laisser bercer en disant oui, oui hum hum, ah ah han, oui, vraiment. Magnifique.

Je regarde celles que je voudrais m’acheter dans un avenir proche (=en 2045)(but, you know, time is on my side). Celles que j’aimerais offrir aux amours de ma vie. Chez nous c’est comme ça. Quand on aime on offre une montre. Bon, pas forcément une avec laquelle on peut faire le ménage,si vous voyez ce que je veux dire…

Je rêve donc à l’Ellipse d’or de Patek Philippe, à la Baignoire de Cartier, à la Reflet acier de Boucheron (en vintage attention), à la Royal Oak or D’Audemars Piguet…

Pffff. Bon allez on se calme. Et sinon, y a des nouveautés chez Claire’s ?

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* Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaarrrrrrrrrrrrrrgggggggggggh !!!

** je regarde l’heure environ douze fois par jour (avec des pointes à 3657 fois les jours ou j’attends ma commande de chez Yoox) il y a 365 jour dans une année et ça fait donc quatorze ans* :

12 x 365 x 14 = 61 320. Voilà voilà, j’ai ma dose de maths pour les quatorze ans* à venir.

Je me souviens d’avoir frisé la crise d’apoplexie plusieurs fois dans la salle de bain de ma mère. Je ne sais pas où elle avait chopé ce truc, mais sa façon de se parfumer ressemblait plus à une douche à l’auto-bronzant (« surtout, n’oublier aucun recoin ») qu’à un rituel gracieux.

Soit. Son Aromatics Elixir est resté gravé dans la pierre de ma mémoire, et bien qu’elle ait changé de parfum depuis longtemps, je ne peux m’empêcher de regarder avec tendresse toutes les femmes qui le portent.

Elle expliquait sa générosité vaporisatrice comme ça :
« Écoute. Si je ne fais pas ça, dans une demi-heure, ça ne sent plus rien. Allez, zou, en voiture. »

Je ne sais pas par quel miracle j’ai échappé à la paralysie faciale : en voiture, l’Aromatics Elixir développait toute la force de la puissance du coeur de sa meule. Je me voyais donc réduite à ouvrir la fenêtre et à passer le voyage (la demi-heure d’évaporation en question donc) avec la tête à l’extérieur, tel un toutou content, les oreilles au vent. Après, ça allait. Elle sentait très bon et j’avais fait ami-ami avec le Captain Iglo.

Tout ça pour en venir à mon point du jour.

J’ai trouvé le parfum de ma vie.

Oh, je l’ai cherché celui-là. Mon odorat sensible a jeté plusieurs fois son dévolu sur des jus dont j’ai cru qu’ils seraient les bons.

Je sais pas, en parfum, j’ai ce truc d’éternité là. C’est con, mais c’est comme ça.

Je l’ai cherché. Je suis passée par le premier Comme des Garçons (quel bonheur ! Mais non), puis par la fameuse Eau D’issey (Quelle originalité ! Mais non.) puis par une rose de chez Lutens (Quelle snob ! Mais non.), par une rose éphémère de chez Agnès B (rappelez-moi de ne jamais tomber amoureuse de fragrances éphémères), remplacée par une rose ramenée du souk de Marrakech par une connaisseuse, (rappelez-lui de retourner au Maroc.)…
Et puis Petite chérie, puis Rush, Coco Mademoiselle, et puis Miss Dior…

Hum, ça chauffe. J’ai compris que j’aimais bien les parfums suaves.
Surtout, pas trop frais s’il vous plaît.

J’ai toujours été attirée par les parfums anciens. Et surtout leurs flacons. C’est pour ça que le jour où j’ai vu celui-là, je me suis arrêtée. Et j’ai immédiatement demandé un échantillon. Que j’ai gardé dans mon sac. J’ai commencé à prendre l’habitude de le sentir, juste un petit shoot comme ça. Et puis petit à petit, je n’ai plus pu m’en passer.

Et maintenant, je l’aime.
C’est une version allégée et modernisée du très capiteux jus créé en 53 par Estée Lauder. Tom Ford est derrière cette renaissance. Franchement, bravo. Maintenant arrête le porn chic please. On t’a dit que c’était fini.

Le seul problème, faut que je vous dise. Si j’ai fait un post sur mon parfum, c’est uniquement pour qu’on arrête de me demander quel est son nom.

Vous avez essayé de prononcer Youth Dew vous ? Ben essayez.
… Pardon, hein, quoi ? Pouvez répéter ?

Et promettez moi de bien réflechir le jour ou vous lancerez votre parfum.
À l’international je veux dire. Garance en a marre de répéter.

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Les filles, c’est un drame. Je n’étais pourtant allée en Corse que dans un but, la mode prévalant chez moi comme chez Karl Lagerfeld à tout amour filial, je n’étais allée en Corse que dans un seul but donc : celui de chasser la Moncler, espèce menacée de disparition il y a peu et qui, grâce à un sauvetage à coups de créateurs hypissimes, est devenue en l’espace de deux ans une espèce en voie de prolifération. Inquiétante.

J’avais donc débarqué chez ma mère avec des doudounes satinées dans les yeux.

Ma mère qui, légèrement exaspérée de mes moqueries et de mes revirements fashion intempestifs, à lâché avec malice : « La Moncler ma chérie ? Mais voyons, Martine me l’a empruntée il y a deux ans. La Moncler se balade sur la Côte d’azur ma chérie. Tu fêtes quand même Noël avec nous ou je te dépose à l’aéroport ? »

Arf. Même en famille, je vous le dis. There are no teams.

Martine m’a donc grillé la priorité, et elle a eu bien raison parce que :

1 – Cela prouve qu’en mode, l’expérience n’a pas de prix (en fait, si, elle en a un, 750€ selon le modèle.)

2 – Il faut équilibrer. Je ne peux pas être la seule à piller la garde-robe de ma mère.

3 – La Côte d’Azur, c’est loin. Martine sait parfaitement qu’à Saint Jean Cap Ferrat elle est à l’abri de mes foudres.

4 – Il est bien connu qu’il fait beaucoup plus froid sur la Côte d’Azur qu’à Paris ! N’est-ce pas la raison pour laquelle les fourrures y pullulent depuis des années ?

5 – La Moncler, c’est moche en fait. C’est typiquement de la mode de filles qui ne plaît pas au garçons.

Même si c’est bien connu que les dernières personnes pour qui les filles s’habillent, ce sont les garçons.

C’est donc la raison pour laquelle je dis : les filles, c’est un drame. Parce que les garçons, vous, les filles en Moncler, vous vous en fichez hein ?

Comment ça je dis ça pour me rassurer ?

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Je me demande si le meilleur moyen de commencer une année prochaine n’est pas de se passer un petit 31 tranquille sous la couette pour se réveiller fraîche comme la rosée de mai et accueillir la nouvelle année en pleine santé.

Si je me demande, c’est parce que moi, j’en suis parfaitement incapable : je suis atteinte du stress du 31.

Le stress où si t’as pas un truc (mais n’importe quel truc hein, la qualité est un critère de dernière instance) de prévu ce soir là, en l’espace de quelques heures, tu te sens seule, oubliée de tous, tu te dis que manifestement ta vie tombe en lambeaux et qu’il est temps que tu apprennes à lécher les gens sur Facebook. (ce qui est une mauvaise idée, mais tout le monde sait que les 31 décembres sont des jours pavés de fausses bonnes idées)

Bref, ça ne m’est jamais arrivé d’être fraîche comme la rosée de mai un 1er janvier, vu comment je m’organise grave, mais il y a des crus meilleurs que les autres.

J’ai eu des 31 décembres à ne pas savoir choisir à quelle fête aller et à passer ma soirée dans les embouteillages, à faire péter le champ serrés dans la voiture et à arriver à des fins de fêtes déplorables, d’autres à finir par faire un karaoké pour nous sauver de l’ennui, trois ou quatre amis de fortune et moi.

J’ai même eu celui où, dans un accès de stress du 31, j’ai invité tout le monde chez moi à la dernière minute. Tout le monde dans ces cas là égal souvent n’importe qui. Même la copine d’une copine d’une connaissance qui débarque avec son fils surdoué de 13 ans qui est tellement doué qu’il fout le feu à ta guirlande de plumes et par capillarité à ton sofa au douze coups de minuit, même que soudain t’as plus du tout envie d’être à l’année prochaine. Puisque l’année prochaine, ton sofa tout neuf est bousillé et tu viens d’étrangler un ado en pleine mue. Je ne vous fais pas de tableau.

Bref, le cru 08 était bon. Tellement bon qu’à l’heure ou je vous écrit, je suis encore légèrement dans les vapes. Donc en fait je voulais juste vous dire que j’avais plein de trucs à vous raconter mais que je ne savais pas par où commencer.

En fait au dessus c’était une intro je pense qu’on peut voir ça comme ça.

Si, je sais par ou commencer : bonne année. Promettez-moi de ne pas prendre de bonnes résolutions. Parce que comme disait mon prof de philo en terminale à chaque fin de cours :

 » Au revoir les enfants, merci, et souvenez-vous : l’important, c’est de continuer. »

Je ne sais plus d’où il avait sorti ça, mais vu que j’avais neuf heures de philo par semaine, je me demande dans quelle mesure cette étrange maxime a atteint les sous-couches de l’underground de mon inconscient. Et quels dégâts elle y a causés. Arrivé en septembre, il a été viré en janvier. Il nous a beaucoup manqué, le bougre.

Donc, bonne année à tous ! Et bonne année à toi, prof de philo un peu déglingue, où que tu sois !

Je vous promet de revenir bientôt avec des billets qui ne sont pas que des intros à digression maximale (non mais que vient faire mon prof de philo dans mes voeux, je vous le demande), le compte rendu de ma dernière spéleo dans le placard de ma mère (alors, Moncler ou pas Moncler ? merde !), la raison pour laquelle j’ai pas tenu mes promesses de post Corse, j’essaierais de tirer quelque récit de ces deux soirées de réveillon (ah oui, attention nouveau concept, le pré-réveillon, le 30, ou comment commencer l’année vraiment en beauté) où j’ai appris comment font les filles qui s’achètent des souliers chez Chanel. Puis bon, ben, pour la suite, comme toujours, je trouverais mes sujets au dernier moment, je ne posterais pas assez et je ferais avec.

Donc, bonne année, on va bien faire attention à continuer, à faire de la philo, à s’acheter des chaussures Chanel, à se lécher sur Facebook, et plein d’autres trucs hyper funky dans le genre. Ah yes, et à écouter du R’n'B tiens !

Edit : Alors bon, je fais ma maligne avec mes titres bling bling, mais déjà, ça marche que sous Firefox (que je ne saurais que trop vous recommander, c’est gratuit ET C’EST VRAIMENT le meilleur navigateur), mais en plus, paraît que sous Internet Explorer ça fout en l’air toute ma mise en page ? Vous voyez quoi vous ?

Faut que je vire le bling bling ? Bouuuuuuh !

Tant pis, en tout cas je laisserais le R’n'B, un peu de mauvais goût, ça ne fait de mal à personne ! ;-)

Edit 2 : Bon, j’ai viré le bling bling… Rassurez-moi… Le texte n’est plus tout en gras chez vous ?

Edit 3 : Ca y est, retour du bling bling ! (mais que sous Firefox je précise). En fait à force de vouloir faire la geek du dimanche à trafiquer mon blog dans tous les sens un jour je vais tout faire planter, je le sais, je le saaaaaais ! Merci pour vos indications !

Il m’en faut du temps pour comprendre les sous-couches de l’underground de la garde-robe de ma mère. À chaque fois que je pense que je l’ai définitivement pillée j’en ai fait le tour, une nouvelle pièce que j’avais mise de côté avec un air irrité « ça, c’est vraiment trop moche » me revient à la figure.

Les caleçons longs il y a deux ans, une veste en pied de coq l’année dernière par exemple. Une paire de Wayfarer oubliée.

Une doudoune à boudins luisants. Une Moncler. Mais quelle femme sensée voudrait aller se coller des bourrelets délibérément ?

Je me disais tout simplement : ma mère a vraiment eu des années obscures niveau mode.

Certaines lubies fashion ne s’expliquent pas. Affleurent puis disparaissent à jamais dans les limbes du mauvais goût. Voilà tout.

Et là, je suis sur le point de prendre mon billet d’avion pour les vacances de Noël. Direction ? Le dressing de ma mère, pouquoi ? Je veux essayer sa Moncler. Celle des années 80.

Celle dont je me moque donc depuis 20 ans.

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